Întunericul nocturn a fost tulburat din nou de un strigăt. Treia noapte la rând. Mi-am spus mie să mă liniștesc, deoarece fiecare părea să observe sunetele.

Când am pășit în acel apartament vechi, un amestec de miros de lavandă și antichități m-au năpădit. Părea un muzeu al vremurilor trecute: covoare pe pereți, vitralii delicate și fotografii în albume.

Prima impresie a fost copleșitoare. După atmosfera familiară din micul meu oraș de provincie, Sankt Petersburg părea un loc greu de explorat, iar acest apartament un tărâm cu propriile reguli.

O voce răgușită mi-a atras atenția: „Intrați, nu stați în ușă.”

Elizaveta Sergheevna, o doamnă impunătoare, stătea pe fotoliul ei asemenea unei regine. Avea o alură regală și o privire ascuțită care părea să treacă prin tine. Nu era genul de bunicuță blândă care împletește sau prepară prăjituri.

„Sunt Aliona,” am spus încercând să par încrezătoare. „În legătură cu telefonul…”

„Da, da, îmi amintesc,” spuse cu un gest al mâinii. „Poți să gătești?”

„Desigur,” am afirmat.

„Și borș?”

„Știu să fac și borș.”

„Hmmm,” îngustă ochii. „Ultima fată a spus că borșul e doar o supă cu varză și sfeclă. Te poți imagina?”

N-am putut rezista să nu zâmbesc. Poate nu era chiar atât de severă la prima vedere.

„Bunica mea i-ar fi alergat cu tigaia pentru o asemenea afirmație.”

„Exact!” O scânteie de aprobare i-a luminat privirea. „Bine. Programul este simplu…”

Prima noapte a fost pașnică. Am gătit cina și am ajutat-o pe Elizaveta Sergheevna să-și ia medicamentele la timp. A petrecut mult timp la fereastră, privind într-o depărtare necunoscută.

Am observat un teanc de caiete pe masă, dar de îndată ce m-am apropiat, ea le-a ascuns într-un dulap.

Apoi, noaptea…

Un țipăt a rupt liniștea ca un trăsnet. Am sărit din pat, complet dezorientată. Un alt țipăt, apoi o șoaptă.

Lumina lămpii pâlpâia în camera Elizavetei Sergheevna. Se zvârcolea în pat, strângând cu forță cearșafurile.

„Pâinea… ascunde pâinea! Copiii… o vor găsi…”

„Elizaveta Sergheevna!” Am atins ușor umărul ei.

S-a ridicat brusc, cu ochii mari, dar părea că nu mă vede.

„Tăcere…” șopti. „Sunt aproape. Îi auzi? Pe zăpadă…”

Am aprins lumina, și ea a clipit, revenindu-și treptat.

„Ce? Ah, ești tu…” își frecă fața. „Îmi pare rău. E vârsta…”

„Să vă aduc apă?”

„Nu, dormi. Și stinge lumina.”

M-am întors în cameră, dar somnul nu putea fi tulburat. Era ceva ciudat aici. Foarte ciudat. Acele caiete… Ce ascundeau ele? Și cine erau acele amintiri care o bântuiau?

Dimineața următoare, am hotărât să curăț salonul. În spatele unui dulap vechi am descoperit fotografii alb-negru, derulate precum frunzele de toamnă. Într-una dintre ele, o tânără cu părul împletit și o rochie simplă. Pe dos, cu cerneală ștearsă: „Leningrad, 1942”.

„Ce faci acolo?”- m-a întrerupt vocea Elizavetei Sergheevna.

„Îmi cer scuze, doar curățam…”

„Ah, fotografiile?! Ce curioasă ești.” se apropie mai aproape.

„Asta sunteți dumneavoastră?” Întinzându-i poza.

„Da, acea persoană sunt eu. Aceasta a fost într-o altă viață.”

Am continuat curățenia, dar cu coada ochiului am observat cum ea stătea în fotoliu, ținând fotografia strâns, murmurând aproape imperceptibil.

Noaptea următoare nu a fost diferită.

„Ține-te, Anya! Încă puțin…” vocea i s-a frânt într-un suspin profund. „Câinii… nu câinii!”

Am alergat spre camera ei. Se afla în pat, încleștată în pătură.

„Elizaveta Sergheevna, e doar un vis.”

„Am mai țipat?”

„Da, ați menționat numele Anya…”

„Nu e necesar să continui. Adu-mi doar apă.”

Când am adus paharul, a început să vorbească din senin:

„Îți imaginezi ce înseamnă foamea? Nu când nu mănânci pentru câteva ore, ci când nu ai mâncat zile întregi.”

Am clătinat din cap.

„Sper să nu afli niciodată acest lucru.” Luă o înghițitură. „Du-te la culcare acum. Ne trezim devreme.”

A doua zi, am găsit jurnalul ei. Era ascuns într-o cutie de bomboane veche, sub ziare îngălbenite. Știam că nu ar trebui să citesc, dar nu am putut rezista.

„14 februarie 1942”

Astăzi, am „îngropat-o” pe mătușa Masha. De fapt, nu am îngropat-o. Nu am avut puterea necesară. Doar am lăsat-o în zăpadă. Cineva o va găsi, sau nu… Nu am mâncat de patru zile. Copiii nu mai au puterea să plângă, Anya… ochii ei sunt umbra unei voințe pierdute…”

„Ce faci?”

Am sărit. Elizaveta se afla în prag.

„Îmi pare rău, voiam să înțeleg.”

„Ce să înțelegi?” vocea îi era obosită. „Cât de crudă poate fi supraviețuirea? Cât te poate înfricoșa foamea?”

A luat jurnalul din manuscrisele mele.

„Aveam șaisprezece ani. Credeam că războiul înseamnă doar eroi… Dar au fost doar curele de piele pentru un surogat de ciorbă.”

Am întrebat încet: „V-aș putea face ceai?”

A ezitat, apoi zâmbi tăcut.

„Da, dar mai bine cafea, și adu coniacul. Poveștile astea necesită curaj.”

Am stat de vorbă întreaga noapte și am înțeles de ce țipă.

Rănile lăsate de trecut nu se cicatrizează niciodată, oricât de lungă ar fi viața.

Tu ce părere ai despre aceste dezvăluiri? Povestește-ne în secțiunea de comentarii.